体育馆内的灯光刺眼得像烧红的铁块，空气里弥漫着汗水和肾上腺素的气味。我站在罚球线前，指节因用力而发白，眼前是模糊的观众席——有人举着横幅，有人挥舞着手臂，可我只听见自己的心跳，咚咚咚，快要把胸腔震碎。

去年这个时候，我也是站在这里。同样是决赛最后5秒，同样是两分落后的局面，我投出的球偏出了篮筐。那一瞬间，全场的嘘声像潮水般涌来，队友们失望的眼神让我无地自容。之后的半年，我成了替补席上的透明人，教练不再叫我上场，队友们讨论战术时也会刻意绕开我。直到上周，教练突然拍着我的肩膀说：“浩子，明天的决赛，你首发。”

此刻，裁判的哨声将我从回忆中拉回。对方球员犯规，我获得了两次罚球的机会。第一次，球稳稳落入网中，93 - 92，我们领先一分。第二次，如果命中，就是冠军；如果 miss，一切都将重来。

我抹了把额头的汗，指尖触碰到篮球粗糙的表面，那些密密麻麻的纹路像是刻着我过去的挣扎。小宇跑过来，递给我一瓶水，说：“别想那么多，就像平时训练一样。”我点点头，喝了一口水，清凉的感觉顺着喉咙流下去，却浇不灭心里的紧张。

再次站在罚球线上，我闭上眼睛，想象着训练时无数次重复的动作：屈膝，抬臂，出手。当手指触碰到球的瞬间，所有的杂念都消失了。我能感觉到球离开手掌的轨迹，能听到它在空中划过的风声，能看见篮筐在视野里逐渐放大。

“唰——”

球应声入网。

全场寂静了两秒钟，随即爆发出山呼海啸般的欢呼。队友们像潮水般涌过来，把我举起来抛向空中。我看见教练在场地边擦眼泪，看见小宇红着眼眶朝我竖起大拇指，看见看台上妈妈举着手机拼命拍照。

那一刻，我突然明白，体育竞技的意义从来不是一个人的英雄主义。是队友在我跌倒时伸出的手，是教练在我迷茫时点亮的灯，是我自己从未放弃的勇气。去年的失败没有定义我，今天的成功也不是终点，它只是告诉我：只要敢拼，就没有到不了的远方。

比赛结束后，记者问我有什么感想。我笑着说：“其实刚才我腿还在抖，但我告诉自己，既然站在这里，就要拼尽全力。因为我知道，背后有很多人，在等着我带回那个属于我们的奖杯。”

风从体育馆的窗户吹进来，带着夏末的热气。我抱着篮球，望着远处渐暗的天色，知道未来的路上还会有很多挑战，但至少在这一刻，我是冠军。而更重要的是，我终于找回了那个敢于追梦的自己。